jag ville nå så mycket längre, genom dig, in i dig, bortom din hud,
dina förskrämda ansikten om morgonen när jag vaknat och redan satt vid skrivbordet
det naiva i alla min böcker
någon annan gång, apotekaren kom förbi till vår lilla våning när solen hade börjat sjunka, en tygväska med burkar, pulver, han blandade och stötte, jag är ledsen
var det alla gånger jag vaknade?
det kan ha varit alla gånger jag vaknade
jag orkade inte prata, men min mun gjorde det åt mig
kanske glömde jag bort att äta, ofta fann jag det troligt, medicinen hjälpte sällan
i en bok fann jag bilder på dem, karavanen med arkivet, processessionen med lurar, stötar ekar mellan dynen, sand drar förbi, det är kväll, men allt detta lämnade mig, lämnade mig det var bilder på sidan.
som om alla orden saknade mening
alla händer i upphettade lägenheter som rör sig i cirklar, samlar in orden, samlar upp samtalet, öppna fönster, ljuden av konversationer, litteraturen, politiken, mig inkluderat
kvällar
dagar
morgon
natt
hur de började sippra in genom springorna i väggarna som en svart oljighet alla händer i upphettade lägenheter som rör sig i cirklar, samlar in orden, samlar upp samtalet, öppna dörrar, dagar som rör sig i cirklar som händer i konversationer, tillbaka till en soffa
att jag tidigare varit i en annan stad, blåsiga gator, allting saknade doft.
stadens gator myllrande med alla dina ansikten, gränder förgrenar sig bortåt förvillar mig bortåt, alla dessa ting, förlorar min väg, att jag alltid ser er, ni bor överallt.
febern kom plötsligt, apotekaren fanns inte tills hands, jag yrade omkring, omkring i gångar, skuggande mörker, ut över sanden, slogs till marken av ljuset reflekterat i sanden, de hämtade mig ute bland dynen, min orörliga kropp, min blick mötte det blå tyget.
maskeradmaskerna med sina näbbar och fjädrar, blanka ögon, hur de kom fram så snart mörkret, ljuset försvunnit. kom fram för att inhalera ur slangar från förkromade apparater. brinnande oljefat i alla hörnen
du sa:
det är våra masker som räknas, idag är jag kompositören.
att jag aldrig såg er.
hur du satt på golvet och flätade en mask av svarta trådar, anonyma fingrar sökte i halvmörkret över golvet efter ändar, bland dessa tält finns inga utvalda.
den tredje dagen visades jag biblioteket, ett mörkt blått tält ihopgyttrat med alla de andra, displayer och arkivbanker på rad på rad, oscillatorer och oscilloskop, bibliotekariens beniga fingrar pekade, munnen rörde sig, bibliotekarien var noggrann, att jag inte förstod vad han sa.
in oljiga hud, fingrar kring en benflöjt,
jag fann dem kring de låga borden utanför arkivet, arkivarien, arkivassisstenten, kompositören. deras röster knäppte som transistorer genom mörkret, de satt där kring en lykta berusade av någon av alla kristaller de förfogade över, deras benknotiga fingrar svartnade, ansikten i masker, orörliga, knastrande röster.
de mörkblå kaporna mot den vita sanden, de svartnade armarna fingrarna benen mot de blå tyget, deras händer fulla av musik, musiken minns allt, lämna vad ni måste.
gatorna är diken mellan världar/oss/ ner genom marken.
hur jag bland tälten var del av andra, ljudvågor genom tunna väggar, alla dessa innan mig, vindlade sig bortåt, vindlade sig in i mig, vindlade in i oss, dina frånvarande ögon.
de behövde inte matematik, allt fanns i musiken.
de var oräkneliga, de var tre, ett fåtal, en grupp, de smög sig fram i mörkret som att hemliga gångar löpte ut ur underjorden in i denna tältlabyrint.
jag förvirrade mig i en korridor bland de bortre tälten, allting doftade rökelse, klockor ringde, ett tomt altare, kala väggar, att jag aldrig sett en sådan stillhet, ljudet av vatten.
jag minns deras seniga fingrar över stramande hud värkande huvud, såriga läppar, deras tält sprang fram ur sanden...
att allt stod stilla, långa dagar av ständig tystnad.
karavaner kom och gick, skuggor strax innan gryningen, lämnade delar av sig själva arkiverade och undanstoppade och gav sig av
jag fanns inte bland deras vågor, som att jag spolats upp ur ett hav som inte fanns, bara öken öken
så långt ögat når.
kompositören sa till mig:
vi har inget minne, arkivet är allt.
all framtid var oviss, allt förflutet borta, de spanade in i dunklet från sin utpost, in i dunklet längs trådar som förlorade sig i dåtiden framtiden, allt var en samling vågor i olika frekvenser nu.
hade jag gått genom öknen i hopp om att bli räddad, här fanns inget, neddrogade blå kåpor, mörker, alltings mörker.
att jag talade för hela gruppen,
de andra hade dragit sig undan, bakom draperier hade de dragit sig tillbaka, försjunkna i lotus, fastande, svältande, lämnade mig att sköta kontakten med omvärlden, de sporadiska karavanerna.
hur dina fingrar förflyttade sig mellan displayerna, så målmedvetet i tystnad.
det var deras stammande fingrar mot min hud, min huttrande kropp, deras uppriktighet, allt var stilla, ständig tystnad.
och det blev mörkt.
| |
|||||